Un locógrafo:

Su locura es un hilo tendido al vacío, un bello de punta, la sensación de vivir en un abismo de posibilidades sin cuerda. No puede haber forma más perfecta de congelar un momento con tanto calor como lo hacen sus ojos, pequeño locógrafo, del que cada pestañeo mata una imagen de una realidad irreal, y aun muerta tiene más vida que viva. Ha conseguido la fórmula más sana para disfrutar de la locura sin camisa y sumergirse en un mar de fantasías adobadas con azúcar y sangre. En su espejo se refleja el dolor de las palabras como vidrios ingeridos, el desgarro de unas medias mal cortadas por unas manos que no te alcanzan a tocar, el deseo de mirar más allá de lo que ven unas pupilas encogidas, la intención de arrebatar esas máscaras semitransparentes que se empeñan en usar como cajas fuertes de los impulsos salvajes de una mente despistada, llegar desde lo imposible a lo posible guiñando tan solo un ojo, coger de la mano a un manco, revolcarse en los 31 delirios de un mes de Febrero, abrir puertas hacia un precipicio de ilusiones encontradas, congelar la pasión y prenderle fuego, chillar a través de una imagen sin voz, vomitar imaginación con el corazón en la mano, estrechándolo y haciendo zumo de las sensaciones a cada rato.

[por Marta Simonet]

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